骨星图（2/2）
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画在山洞里，是谁画的？用什么画的？那些灰白色的粉末，到底是什么东西的骨灰？温宇坤把这幅画的来历和那些说不清道不明的疑问带回省城以后，又在夜里进入了那种状态。她不是失眠，是清醒——一种比清醒更清醒的状态，像有什么东西把她的意识从身体里抽了出来，悬在半空中，看着她自己，看着她躺在那张窄窄的折叠床上，看着她在黑暗中睁开眼睛，看着那幅画站在她的床边。
画框是黑色的，玻璃是透明的，画面上的星星在黑暗中发着光，橘黄色的，像很多只在黑暗中半睁半闭的眼睛。那些眼睛在看她，一眨不眨，像是在辨认她是不是它们等了很久的那个人。她不知道它们等了多久，可她觉得，从那个山洞里的石壁被画上第一颗星星的那一刻起，它们就在等了。
温宇坤申请把那幅《繁星》从展厅撤了下来，放进了修复室。
她需要把它拆开检查。
她用起钉器把画框背面的钉子一颗一颗撬下来，把画布从内框上取下来，翻过来看背面。画布的背面是灰白色的，布满了细密的霉斑。霉斑之间，用铅笔写着几行字，字迹很淡，她凑近了才勉强看清。
“石洞深，不见底。画此星，以镇之。星河转，魂归位。星河灭，人复生。”
她盯着这几行字看了很久，然后把画布翻回正面，用放大镜观察那些螺旋状的星星。在放大镜下，那些螺旋的轨迹不再是连续的线条，而是一圈一圈细密的、由无数个极小的颗粒组成的点状痕迹。那些颗粒不是颜料颗粒，是一种她从未见过的、半透明的、琥珀色的东西。她用镊子轻轻夹起一颗，放在载玻片上，凑到显微镜下。
那颗颗粒的内部，蜷缩着一样东西。很小，比米粒大不了多少，半透明的，蜷成婴儿的形状。它的四肢、躯干、头颅，每一个细节都清晰可见。它的眼睛是闭着的，嘴巴微微张开，像在呼吸。它在动。不是那种被液体浸泡后自然浮动的动，是它自己在动，极其缓慢的，像冬眠的动物在漫长的沉睡中偶尔翻一下身，昭示自己还活着。
温宇坤的手抖了一下，载玻片差点从指间滑落。她把那颗颗粒放回了画面上，用颜料重新覆盖好。
那些东西在画里活了多久了？那些被碾成粉末、掺进颜料、一笔一笔画成星星的东西，是一个一个蜷缩的、未成形的婴灵。它们在石壁上待了不知多少年，又被涂上油料、封进画布，从那座塌方的山洞里被一个山里人装进蛇皮袋，背出大山，辗转多地，最终挂在省城美术馆三楼的东侧展厅。它们在那幅《繁星》里活了不知多少年，它们需要的不是光，是血。那些暗红色的、从画布背面渗透出来的、在射灯下微微发亮的斑点，不是颜料晕染，是胎血。是那些蜷缩在颜料颗粒内部的婴灵，在漫长的沉睡中，从脐带里一点一点渗出来的。它们不是被画上去的，是被封进去的。画这幅画的人，把那些还未成形就死了的婴灵，从母亲的尸体里取出来，烧成灰，磨成粉，混进颜料里，一笔一笔地画成星星。把它们困在画里，让它们永远旋转，永远沉睡，永远不得超生。
温宇坤在修复室里工作了七个晚上。她用小刀一点一点地刮掉那些厚涂的颜料颗粒，把那些蜷缩着婴灵的琥珀色颗粒一颗一颗地从画面上取下来，放进一个玻璃瓶里。玻璃瓶是棕色的，避光，密封，她用黑布裹了好几层，塞进了柜子最深处。她在画面被刮掉的地方，用普通的油画颜料重新填补，画成新的星星——圆的，不旋转的，安安静静的，不会呼吸的。
她不知道自己这样做是对是错，只是觉得那些蜷缩在颜料里的小东西，不应该被困在一幅画里，不应该在这座美术馆的暗处，在那盏永远不灭的射灯下，继续旋转，继续沉睡。
那幅被她修复过的《繁星》，后来又被挂回了三楼东侧的展厅。画布上那些螺旋状的星星变成了普通的圆形光点，像真正的夜空。展厅的射灯打在上面，温暖明亮，再也没有那种阴冷的、腥甜的、让人后背发凉的气息。来参观的人都说这幅画挺好看，有人说它像梵高的《星夜》，有人说它有一种安详的力量。
温宇坤在每个深夜下班以后，还会去那个展厅里站一会儿。她站在那幅画前面，看着那些被她重新画过的星星，觉得它们在看她。不是那种充满怨念的、寻求替身的看，是那种温柔的、像是终于可以休息了的看。她不知道那些被她从颜料里取出来的小东西去了哪里，也许去了它们本该去的地方，也许还困在那个玻璃瓶里，也许在她不知道的某个深夜，从瓶口逸出，飘散在这座美术馆的走廊里，寻找下一个可以寄居的宿主。
她把那个瓶子放在修复室的柜子最深处，从未打开过，从未对任何人提起过。
那幅画再也没有出现过异常。它的色彩稳定了，颜料不渗油了，画布不鼓泡了，连画框都不发霉了。它安安静静地挂在墙上，和展厅里任何一幅画没有区别。可温宇坤每次走进那个展厅，都能感觉到一阵极轻极细的震颤，从脚下，从墙壁，从天花板的射灯缝隙里，像很多只很小很小的手在同时轻轻叩击着墙壁。
她不知道那些小东西还在不在。她只是觉得，那些被她从颜料里解救出来的、蜷缩在琥珀色颗粒内部的婴灵，并没有真正地离开。它们困在这栋建筑里了，困在这座美术馆的每一道墙缝里，困在每一幅画的颜料层底下，困在那些来参观的人注意不到的、光线的阴影中。
温宇坤开始失眠。每天晚上躺在那张窄窄的折叠床上，闭上眼睛，就能看见那些小东西。它们不再蜷缩着，而是舒展开了，像刚出生的婴儿，小小的四肢在空中缓慢划动，眼睛还是闭着的，嘴巴还是微微张开的。它们浮在她周围，像很多颗灰白色的、半透明的星星，在黑暗中缓缓旋转。它们不靠近她，也不远离她，就那样悬在那里，一圈一圈地转，像那幅画里的星空。她伸手去碰它们，手指穿过那些半透明的身体，什么都摸不到。可她感觉到了温度，不是凉的，是温的，像活人的皮肤。
那幅《繁星》的来源和创作者，始终没有查清楚。当年白鹿镇文化站的老站长陈有福早就死了，那幅画的真实背景随着他的死亡一起埋进了土里。那些星星是用什么东西画的，那些颗粒是从哪里来的，那个塌方的山洞里到底埋着什么，也许永远不会有人知道了。可温宇坤觉得，这不重要了。那些小东西已经从那幅画里出来了，它们不会再被关进去，不会再被困在那片永不停歇的星空里，不必再日复一日地旋转，直到颜料的颗粒被磨碎，被氧化，被时间的潮气一点一点地腐蚀掉。
她不知道它们去了哪里。只是某一天，她发现那个藏在柜子深处的棕色玻璃瓶，瓶口松了。里面的颗粒少了许多，瓶底只剩一层薄薄的灰白色粉末。她盖紧瓶盖，用黑布重新裹好，放回了原处。她没有去追究那些颗粒是怎么消失的，也没有去想它们消失以后会去哪里。
她只是忽然觉得，那间修复室里的气味变了。不是以前那种混着松节油和油画颜料的涩味，也不是那股从画布背面渗出来的甜腥味，是那种潮湿的、温暖的、像婴儿皮肤上那股淡淡的奶香味。她深吸了一口气，那股气味顺着鼻腔往里走，一直走到肺的最深处。她没有觉得害怕，只觉得安心。
她低头看着自己左手无名指的指甲盖，指甲盖底下有一团暗红色的淤血，是那天刮颜料的时候，不小心被小刀划破了手指，血渗进了指甲缝里。那团淤血一直没有消，像嵌在指甲盖里的一颗小小的红宝石。她把这根手指贴在胸口，感受着那颗“红宝石”的温度。不烫，是温的，和她从那些婴灵身体上感觉到的一模一样。她想，那些小东西没有走远，它们在她的指甲盖里了，在那团永远也散不去的淤血里，在那片薄薄的、透明的角质层底下。它们每天随着她的心跳一下一下地搏动，随着她的体温一点一点地生长，等她老了，等她的指甲盖变脆、变黄、变得像那幅画里那些灰白色的颗粒一样。那时候它们就会从她的指甲盖底下钻出来，重新变成那幅画里那些旋转的星星。她会用尽最后一点力气把它们再画一遍。
她笑了，闭上眼睛。在梦里，她看见了那片星空。深蓝色的，布满了螺旋状的星星，一圈一圈地旋转，像很多只眼睛正在缓缓睁开。那些眼睛在看她，她也在看它们。她的眼睛和它们的眼睛在黑暗中彼此寻找，彼此辨认，彼此确认。她不知道它们是不是她要找的那批，她只知道，它们和她一样，困在这片星空里了，困在这座美术馆的墙壁里，困在她自己的指甲盖底下。它们出不去，她也不想出去。