第5章 梦谷（1/2）

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敲门声是在天色最沉的时候响起来的。

不是敲，是捶。

拳头砸在门板上的闷响，一下，两下，三下，固执得像是在擂鼓。

楚昂从破碎的睡眠里挣扎出来，眼皮重得抬不起。

他在黑暗中摸索，手碰到冰冷的墙壁，摸到门把手，拧开。

走廊里昏黄的灯光涌进来，刺得他眯起眼。

老头站在门外，穿着件洗得发白的蓝布褂子，手里拎着个旧手电筒，光柱斜斜地打在地上，照亮一片浮动的尘埃。

老头没说话，只是用那双浑浊的眼睛上下扫了楚昂一遍，然后转身，朝楼梯走去。拖鞋拍打在木楼梯上，发出啪嗒啪嗒的声响，不紧不慢，有种不容置疑的节奏。

楚昂跟上去。

楼梯很窄，只能容一人通过，他跟在老头身后，闻到他身上传来的、混合着烟草和旧木头的气味。

楼下更暗，只有柜台后面一盏小夜灯，勉强勾勒出桌椅的轮廓。

老头没停，径直穿过大堂，推开一扇不起眼的侧门。

热气扑面而来，混杂着蔬菜的清气、煤烟的味道，还有某种……很多人挤在一起才有的、浑浊的体温。

楚昂被那热气熏得眨了眨眼，看清了眼前的景象。

是厨房，很大，比楼上的客房加起来还大。

墙面被多年的油烟熏成了深褐色，墙角结着厚厚的油垢。

靠墙是一长排土灶，灶膛里柴火正旺，火舌舔着漆黑的锅底。

几口大铁锅架在灶上，正冒着腾腾的白气。

厨房里有四个人，正在忙碌。

听见门响，都停下手里的动作，看了过来。

左边那个是胖子，胖得惊人，腰围怕是比身高还宽，穿着一件紧绷绷的、油渍斑斑的白色背心，露出的胳膊上肉浪叠着肉浪。他正在切萝卜，手里的菜刀又厚又沉，落在案板上发出沉闷的笃笃声。

胖子旁边是个独眼。

左眼处是个深深的凹陷，眼皮耷拉着，覆盖着狰狞的疤痕。

右眼倒是完好，此刻正盯着楚昂，目光锐利得像刀子。

他只有一只手，另一边的袖管空荡荡的，垂在身侧。

他用仅剩的右手在洗一大盆青菜，动作麻利，手指关节粗大，布满老茧。

再过去，是个没了半张脸的人。

从右眼下方到下巴，一大片皮肤是扭曲的、粉红色的疤痕，像是被什么东西狠狠撕扯过。

鼻子只剩半个鼻翼，嘴唇歪斜，露出几颗焦黄的牙齿。

他正蹲在地上，整理一堆塑料饭盒，动作很慢，但很仔细。

最右边那个，是个一只手的人。

不，严格说，他两只手都在，但右手只有三根手指，拇指和食指齐根断了，留下光秃秃的掌根。

他正用那只残缺的手，费力地拧着一个巨大的保温桶盖子，脸憋得通红。

四个人，四个残缺的人，在这间被油烟包裹的厨房里，像一组怪诞的雕塑。

昏黄的灯光从头顶垂下的灯泡洒下，在他们身上投出浓重的阴影。

老头咳嗽了一声，打破沉默。

他瞥了一眼楚昂，声音干巴巴的，没什么情绪：“都是你们丐帮的人。”

楚昂愣了一下，没明白“丐帮”是什么意思。

老头没解释，自顾自说下去：“不过这群病残，不会颠锅，不会炒菜。”

他用下巴点了点楚昂，“我看你文绉绉，一股子书卷气，以后你炒菜。”

楚昂张了张嘴，想说“我也不会”，但老头没给他机会。

“下雨天，早点弄。给山里学校的娃儿送早餐。”

老头说完，拍了拍手，声音清脆，“一二三四娃，赶紧的，厨师来了还愣着。”

那四个人像是被按下了开关，立刻重新动了起来。

切菜的笃笃声更急了，洗菜的水哗哗响，整理饭盒的窸窣声，拧盖子的吭哧声，交织在一起，混杂着灶膛里柴火噼啪的爆裂声，构成一种奇特的、充满生命力的喧闹。

老头又拍了拍楚昂的肩膀，力气不小，拍得他往前踉跄了一步。

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