第562章 青衣三行·第五百六十二篇｜一器一诗之木叶（1/2）

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一器一诗之木叶

——青衣三行·第五百六十二篇（2022-04-09）

衔一片青山

唇齿间云啼声声回响

轻唤远行的故人

“微型诗世界”

最轻的乐器，唤最重的想念

“第一句：衔一片青山”

木叶是什么？就是一片树叶。从树上摘下来，擦干净，含在唇间，吹出声音。没有工匠打磨，没有师傅传授，任何人，任何时候，只要手边有树，就能拥有这件乐器。

但诗人不说衔一片树叶衔一片青山。这一下，小小的叶子变大了——它不只是叶子，是整棵树的记忆，是整座山的呼吸，是春天、夏天、秋天所有阳光的重量，都被含进了嘴里。

字再次出现。和口笛那首一样，是小鸟衔枝的动作，带着一点笨拙的认真，一点本能的温柔。但这次的更轻，因为叶子比柳皮还薄，还脆，还容易被风吹走。

这是随手可得的奇迹。不需要买，不需要学，只需要弯下腰，捡一片，把青山含在嘴里。

“第二句：唇齿间云啼声声回响”

木叶的声音是什么样的？高，尖，细，像鸟叫，像蝉鸣，像风吹过山谷时的呜咽。诗人说——云也会哭吗？在唇齿间，那片薄薄的叶子振动，发出的声音飘忽不定，像云一样没有形状，像鸟啼一样没有字句。

声声回响——不是一声就完，是在口腔里，在牙齿和嘴唇之间，来回地撞，来回地荡。声音很小，但空间很小，所以显得很满。像一个人在空房间里自言自语，像把心里的话反复地说给自己听。

这是孤独者的演奏。没有观众，没有伴奏，只有自己，和一片青山。

“第三句：轻唤远行的故人”

最后一句，终于说出了这份声音的去向。

——不是喊，不是叫，是轻。因为叶子轻，声音轻，想念也轻。太重了，叶子就破了；太急了，调子就乱了。所以只能轻轻地，一声一声地，唤那个已经走了的人。

远行的故人——走了多久？去了多远？诗人不说。可能是昨天才分别的恋人，可能是去年去世的亲人，可能是十年前离开故乡的自己。木叶不问这些，它只是轻轻地唤，像风吹过树梢时，叶子自己发出的沙沙声，像山在说话，像云在回应。

这是没有地址的信。不知道能不能送到，但还是要寄。

最朴素的乐器，藏着最原始的乡愁

这首诗写木叶，但更是在写一种中国人特有的、对的理解。

我们不总是需要宏大的东西。有时候，一片叶子就够了。不需要钢琴的八十八个键，不需要小提琴的四根弦，只需要一片叶子，两个嘴唇，就能把青山含住，把云啼吹响，把故人唤回。

木叶是苗族、侗族、土家族常用的乐器，常常在山间吹，在田间吹，在等人的时候吹。它的声音传不远，但正好够穿过一片稻田，够翻过一座小山，够让那个正在走远的人，忽然停下来，回头望一望。

远行的故人——这五个字里有多少故事？

可能是送别的站台上，火车已经开动，忽然听到站外树林里传来木叶声。可能是深夜的异乡，失眠时忽然想起小时候，父亲在院子里吹叶子的调子。可能是自己，走在城市的钢筋水泥里，嘴里无意识地含住一片从公园捡来的落叶。

诗人说。不是沉重的哀悼，不是激烈的挽留，是承认那个人已经远行了，然后轻轻地，用一片青山，唤一唤。唤不回，也没关系。声音本身，就是存在过的证明。

木叶会枯，声音会散，但那个的动作，那个的意愿，永远留在唇齿之间。

有些乐器，是用来演奏的。有些乐器，是用来唤的——唤一片青山，唤一声云啼，唤那个已经走远、但在唇齿间永远回响的，故人。

“茶余饭后”

这首写给木叶的小诗，简单却格外动人。

不过是随手摘下一片青叶，仿佛把整座青山都轻轻衔在口中。

唇齿轻启，清脆的声响如同云间鸟鸣，在风里悠悠回荡。

这朴素无华的乐声，不似雕琢的曲调，更像是一句温柔的呼唤，

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