第272章 面包店（2/2）

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躺下去。

水漫上来，淹到肩膀。烫的。烫得皮肤发红。红的一块一块的。她躺在那里。没动。让水泡着。膝盖从水里露出来，两座小岛，上面有疤。旧的，新的，粉的，白的。

水面上开始浮起一层东西。灰的。不是灰。是泥。是战壕里的泥。干在皮肤上，干在头发里，干在指甲缝里。现在被水泡软了，浮上来了。一丝一丝的，像雾。飘在水面上，不散。

她低下头，看着那些灰的东西。看着它们在水面上飘。慢慢聚在一起，变成一小片，像地图。阿登。马恩。香槟。阿图瓦。她认识那些形状。她在那些形状上走过。跑过。爬过。躺过。她看着那片灰色的东西在水面上飘。

然后起身。

水从身上往下淌，哗哗的，流回盆里。她站在盆外面，水滴在地板上，啪啪的。拿起一块肥皂，棕色的，用了大半块了，边缘被水泡得发白。她在手上打肥皂。搓。搓出泡沫。泡沫是灰的。搓了很久。直到泡沫变成白的。

又躺回去。

水凉了一点。还是热的。

她又搓了一遍头发。肥皂在头发上搓，搓出很多泡沫。泡沫从头顶往下流，流到脸上，流到脖子里，流到肩膀上。泡沫是白的了。

她关上水。

站在那。水滴从身上往下滴，在地板上啪啪响。很响。在这个小小的房间里，每一声都很清楚。她拿起毛巾，灰色的，旧的，边角有线头。擦干。毛巾在皮肤上蹭过去，粗的，有点扎。擦到肩膀的时候，毛巾碰到了那块疤。新的，粉色的，还没长好。有一点疼。她把毛巾拿开，看了看那块疤。然后继续擦。

穿上索菲准备好的衣服。放在旁边的小板凳上。灰色的毛衣，软的，有一点大，袖子长了一截。黑色的裤子，新的，没穿过，折痕还在，直直的一条。袜子是新的，白色，棉的，很厚。

她穿上。毛衣的领子歪了。没正。

走出洗澡间。

厨房里有一盏灯，吊在屋顶上，灯罩是搪瓷的，白的，边上有几块黑。灶台上烧着一壶水，壶嘴冒着白气，呜呜的。

索菲站在灶台旁边。围裙是白色的，上面有面粉印子，星星点点的。她转过身，看见艾琳。她看着那件毛衣，看着领子歪了。走过去。伸出手，帮她正了正。手指碰到艾琳的脖子，凉的。正完领子，手收回去，放在围裙上，攥了一下围裙的布。

灶台上的壶还在响。

索菲端着一个碗走过来，放在桌子上。碗是陶的，深褐色，碗口有一道蓝边。汤冒着气，很浓。里面有胡萝卜，橙色的，煮软了，棱角都圆了。有土豆，白的，半透明的。有一块肉，炖烂了，用筷子一碰就散。汤面上飘着几滴油，亮亮的。

“喝了。”索菲说。

艾琳坐在桌子旁边。端起碗。碗是烫的，烫手心。她把碗转了一下，转到不烫的地方。端起来，凑到嘴边。汤的热气扑在脸上，湿的，暖的。

喝了一口。

烫。烫得嘴里发疼。她停了一下。又喝了一口。胡萝卜的甜味，土豆的淀粉味，肉的油味。都混在一起，分不清了。她没停。继续喝。一口接一口。喝完了。

碗底还剩下几根胡萝卜丝。她用食指刮了刮，刮起来，放进嘴里。

把碗放在桌上。

碗底有一圈汤渍，湿的，慢慢的在干。

索菲坐在她对面。手放在桌上，十指交叉。手背上沾着面粉，白的，一块一块的。指甲里有面团干了以后留下的硬块。她看着艾琳，一直看着。看她端起碗，看她喝汤，看她把碗放下。看她用手刮碗底的胡萝卜丝。

她把空碗端起来。拿走了。

回来的时候，手里端着一杯水。放在艾琳面前。水是凉的，玻璃杯外面凝了一层水珠，亮晶晶的。她没有坐回去。站在桌子旁边，手扶着桌沿。青色的血管从手背上鼓起来，一条一条的。

她把手从桌沿上拿开。伸出去。放在艾琳的手上。

艾琳的手放在膝盖上。索菲的手覆盖上去。

两只手都是凉的。艾琳的手凉，索菲的手也凉。但放在一起，好像暖了一点。也许是错觉。也许是手指贴在一起的地方，温度从一根手指传到另一根手指，很少，很慢，但传过去了。

外面有声音。很远。汽车开过去的声音。马达在响，越来越近，又越来越远。有人在说话，很小声，听不清说什么。一阵风吹过来，窗户框响了一下。

有猫叫。一声。又一声。又一声。像在找什么东西。没有人应它。

艾琳把手抽出来。

伸进衣领里。掏出那颗弹壳。从洗澡间带出来的。黄铜的，被体温捂暖了，摸着不凉。上面刻着一只猫。歪脸的。身子太长了。尾巴太粗了。刻痕很深，硌手。

索菲接过去。举到眼前。靠近灯光。铜壳在光里闪了一下。她用拇指摸了摸那些刻痕。从猫的头摸到身子，从身子摸到尾巴。刻痕是粗的，不光滑，每一刀都摸得到。有的地方刻深了，有的地方刻浅了。

“谁刻的？”她问。

“卡娜。”艾琳说。“她刻的。”

索菲把那颗弹壳翻过来，看了看后面。后面是光的，没有刻痕，有几道细的划痕，不知道是什么划的。她又把它翻回来。拇指还在猫的脸上摸着。摸它的眼睛。不是刻的。是点出来的。两个小坑。

她看了一会儿。

然后把弹壳递回去。艾琳把它塞回衣领里。铜壳贴着心口。凉了。又暖了。

索菲站起来。

走到门口。回过头。灯光照着她半张脸，另外半张在暗处。她的嘴唇动了一下。想说什么。没说出来。

“睡吧。”她说。

艾琳上楼了。

推开房间的门。

她坐在床沿上。手放在膝盖上。床垫是软的。一坐就陷下去。她不习惯。在战壕里坐了一年，坐的都是泥，都是壁板，都是沙袋。泥是软的，但不是这种软。泥的软是潮的，凉的，不给你撑着的力。床垫的软是暖的，有弹性的，把你托着。

她坐在那。动了动。床垫弹簧嘎吱响了一声。

窗外有光。路灯的光，从窗帘的缝隙里漏进来，一条线，打在床沿上，细细的，黄的。她把手指伸进那条光里。指甲上有泥。洗了两遍澡，指甲缝里还有泥。嵌在肉里，洗不掉了。她用另一只手的指甲抠了抠。抠出来一点。灰的。弹掉了。

躺下去。

枕头是低的。软的。头陷进去。被子拉上来，盖到脖子。被子的味道是洗衣皂的，带一点阳光晒过的暖气。不是战壕里那种味道。战壕里的味道是湿的，霉的，血的，铁的，人的。这里的味道是干净的。

干净的。她有些不习惯。

她在黑暗里睁着眼睛。

她闭了一下眼睛。又睁开了。

周围是黑的。窗帘的缝隙里那线光还在。床沿上那条线，细的，直的，不动。

她把手伸进衣领里。摸到那颗弹壳。歪脸的猫。卡娜刻的。她摸着它。摸着那些刻痕。一刀，一刀，又一刀。卡娜刻了很久。油灯下，手冷，刻刀握不住。但她刻完了。刻完了，递给她。

她把弹壳攥在手心里。

远处没有炮声了。只有风。窗帘动了一下，又不动了。

她闭上眼睛。

这一次她没有睁开了。

呼吸慢慢沉下去。被子在胸口一起一伏。很慢。很匀。

她睡着了。