第457章 兰台不灭（2/2）
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婵娟跪在榻前，守了一夜。没有哭，没有喊，就那么跪着，握着屈原的手，像握着最后一盏灯。
第二天一早，消息传遍了郢都。
旧贵族们高兴坏了，在府里摆酒庆祝。子兰说：“那个老东西终于死了，楚国清净了。”上官大夫靳尚说：“兰台也该关了。”
他们派人去查封兰台。
来的是子兰的家臣，带了二十多个甲士，气势汹汹地冲到兰台门口。
婵娟站在门口。
她穿着白色的丧服，头发用白布扎着，手里拿着一卷竹简。身后是三十多个学生，最大的二十多岁，最小的七八岁，全都穿着丧服，站在院子里。
甲士们停在门口，看着婵娟的眼睛，没敢上前。
“奉令尹之命，查封兰台。”领头的家臣硬着头皮说，“请姑娘让开。”
婵娟没有让开。
“这里是先王赐的兰台。”她说，声音不大，可每个字都清清楚楚，“屈先生一生心血在这里。谁敢？”
家臣说：“屈先生已经死了。兰台没有存在的必要了。”
婵娟举起手里的竹简。
“这是屈先生的《离骚》。你看过吗？”
家臣愣了一下。
“没有。”
“那你知道屈先生写了什么吗？”
家臣摇了摇头。
婵娟说：“屈先生写了‘路漫漫其修远兮，吾将上下而求索’。他求索了一辈子，求索的是楚国的强盛，是楚国的尊严。你们不懂。你们只知道争权夺利，排挤忠良。屈先生死了，你们高兴。可你们想过没有，楚国要是没有屈先生这样的人，楚国还能叫楚国吗？”
家臣张了张嘴，说不出话。
婵娟往前迈了一步。
“你要查封兰台，可以。从我的尸体上踏过去。”
她身后的三十多个学生也往前迈了一步，齐刷刷地，像一堵墙。
家臣看着这些眼睛，这些年轻的眼睛，硬的、亮的、不怕死的眼睛。
他退了一步。
“走。”他带着甲士走了。
走了几步，又回头看了一眼。
婵娟还站在门口，手里的竹简还在，像一面旗。
消息传到楚顷襄王的耳朵里，楚顷襄王沉默了很久。
“婵娟……是屈原的那个学生？”
“是。”身边的侍从说，“姑娘二十五岁，守兰台十年了。旧贵族去查封，她站在门口不让，说要从她的尸体上踏过去。”
楚顷襄王又沉默了一会儿。
“算了。兰台留着吧。不差那一间破屋子。”
侍从应了一声，退下了。
楚顷襄王站在窗前，看着窗外的雪。
雪下得很大，郢都城白茫茫一片。
他不知道的是，兰台的灯火，正在雪夜里亮着。
腊月十五，屈原出殡。
没有仪仗，没有鼓乐，没有达官贵人。
来的都是老百姓。
有兰台的学生，有郢都的百姓，有从楚国各地赶来的士人。他们穿着丧服，拿着竹简，排着长长的队伍，从兰台一直排到郢都城门外。
婵娟走在最前面，手里捧着屈原的竹简——《离骚》《九章》《九歌》《天问》《涉江》《哀郢》……一卷一卷，用白布包着，抱在怀里。
队伍沉默地走着，没有人说话，只有脚步声，踏在雪地上，沙沙地响。
走到墓地，婵娟把竹简放在墓碑前，跪下，磕了三个头。
“先生，兰台不倒，婵娟不死。你的诗，我替你传。楚国的魂，我替你守。”
她站起来，转过身，看着身后的所有人。
“诸位，屈先生走了。可他的诗还在。他的魂还在。他的学生还在。只要兰台的灯还亮着，楚国的诗就还在，楚国的魂就还在。”
没有人说话。
风吹过来，吹得白布飘起来，像一面旗。
人群里，有人哭了。
不是大声哭，是默默地流泪，泪珠掉在雪地上，砸出一个个小坑。
墓地上，新的坟堆起来，墓碑立起来。
碑上没有官职，没有封号，只刻了四个字——
“屈原之墓”。
婵娟站在墓前，看着这四个字，眼泪终于掉下来了。
“先生，你看见了。你教了我十五年，教我认字，教我读书，教我做人的道理。你说，做人要像橘树一样，受命不迁，生南国兮。你说，不管楚国多难，都不能走。走了，根就断了。”
她跪下来，额头贴在冰冷的雪地上。
“先生，我不走。兰台不走。楚国的根，不会断。”
雪还在下。
兰台的灯火，还在亮着。
那天晚上，婵娟回到兰台，点着灯，翻开屈原的《哀郢》，一个字一个字地读给学生们听。
“皇天之不纯命兮，何百姓之震愆？民离散而相失兮，方仲春而东迁……”
她读得很慢，每个字都清清楚楚。
学生们跟着读，声音稚嫩，可整齐。
窗外的雪停了。
郢都的夜空中，星星一颗一颗地亮起来。
婵娟放下竹简，看着学生们。
“孩子们，记住今天的日子。屈先生走了。可他的诗还在。你们要记住这些诗，记住屈先生，记住楚国。”
一个学生举手：“婵娟先生，楚国能强吗？”
婵娟说：“能。等你们都长大了，当了官，当了吏，当了先生。楚国就能强。”
她拿起笔，在木板上写了一个“楚”字。
“写。一笔一划，端端正正。”
学生们低下头，在本子上写“楚”字。
一笔一划，端端正正。
婵娟走到窗前，推开窗户。
窗外，郢都城的万家灯火，一盏一盏，像地上的星星。
她想起屈原的话——“只要还有人记得楚国，只要还有人记得楚国的诗，楚国的魂，楚国就有希望。”
她关上门，走回学堂，坐在灯前。
灯是陶的，不亮，可很稳。
她从怀里掏出屈原的最后一卷竹简——《涉江》，轻轻展开。
“余幼好此奇服兮，年既老而不衰。带长铗之陆离兮，冠切云之崔嵬……”
她读着读着，眼泪又下来了。
可她没有擦。
泪珠滴在竹简上，把字迹洇开了一点点。
她伸出手，用袖子轻轻擦掉。
“先生，你的诗，我替你传下去。一代一代，永远不断。”
灯亮着。
兰台的灯，楚国的灯，都亮着。